« Alors c'est quoi ton petit pseudo : Rieser, sinon tu as quel âge : l'âge d'être vieilleet tu viens d’où de chez moi , non reviens ne pars pas encore, j'ai des questions, tu l'as connu où le forum : par le top-site Obsession. D'accord ! D'accord ! Continuons, as-tu des choses à dire sur le forum ? Tu l'aimes ? : Déjà. ♥. Une autre question et après j'ai fini, tu vas te connecter combien de fois par semaine : ça dépend des jours. »

• Il dispose d'un carnet que lui seul peut lire où il note les dates de mort des différentes personnes qu'il rencontre afin d'éviter d'encombrer son esprit avec trop de dates. Si quelqu'un d'autre que lui essaie de lire ce qu'il y a dans ce carnet, les mots changent et racontent l'histoire du dieu Thanatos.
• Son objet fétiche est une boule à neige à l'effigie de la ville de Tallinn. Ce n'est pas qu'il souffre du mal du pays : seulement, cela lui rappelle toutes les années qu'il a passées avec sa mère. Lorsqu'il pense à elle ou qu'il a le cafard, il aime bien secouer la neige en se disant que tous ses soucis s'envolent par la même occasion.  

Quand il était enfant, Valère avait appris que la Mort avait l'apparence de la Faucheuse. Tout le monde craignait la Mort parce que personne ne pouvait y échapper, mais honte à ceux qui la refusaient en trainant au sol comme un ver de terre ! La Mort doit s'accueillir comme un héros, avec dignité, même si elle vous prenait dans le pire moment de votre vie – ou dans votre plus beau. Inéluctable, elle pouvait paraître séductrice, mais le suicide était une option de facilité. Si vous ne parveniez pas à vous tuer, c'était que la Faucheuse ne voulait pas encore vous emmener. Tous ces catéchismes qu'on apprenait à l'école ou dans la cour de récréation étaient bien jolis – ils permettaient de se faire peur , même si on s'en moquait ensuite. Mais où, dans ce récit, était-il écrit que la Mort pouvait avoir des enfants ?

Le jour cédait la place à la nuit, marquant le ciel de longs firmaments roses alors qu'un gris bleuté s'installait sur les toits des mortels. La brise légère du soir ne parvenait pas à refroidir ce jour d'automne, au demeurant plutôt agréable, vers des températures plus glaciales. Pas le moindre signe qu'un demi-dieu était en train de naître. En ville, les murmures des conversations n'avaient rien perdu de leur intensité, les yeux scotchés aux postes de télévisions ne se détournaient pas, et le maire de Tallinn, un homme de petite envergure, était tout simplement endormi, profitant d'une pause dans son emploi du temps de ministre pour se permettre une petite sieste. Pas de fanfare brillante ou de tonnerre grondant, pas de disparition inquiétante ou de cadavre encore frais, seulement une agitation particulière dans une chambre d'hôpital assez cossue où une femme élégante accouchait. À quoi vous attendiez-vous ? À ce que tout l'Olympe célèbre la naissance d'un nouveau demi-dieu ? Valère avait très vite déterminé qu'il n'était qu'une personne comme les autres. Une naissance banale dans un hôpital plutôt chic, mais choisi parce qu'il était discret plutôt que sur des critères financiers. Tout se faisait comme s'il ne devait pas être remarqué.
« Appelle-le Valère. » avait lâché le père, un homme que personne n'avait jamais vu à l'hôpital, et sur qui bien peu de personnes semblaient  savoir quelque chose. Mais d'après la mère, il n'y tenait pas tant que ça : elle avait eu l'impression de lui arracher un aveu lorsqu'elle lui avait demandé ce nom. Elle avait donc conclu qu'il n'y tenait pas vraiment, et qu'elle pouvait l'appeler à sa convenance. Toutefois, quelque chose l'empêchait d'oublier complètement le conseil du père. Il avait quelque chose de particulier, même si elle n'aurait su expliquer quoi. Tout ce qu'elle pouvait dire de lui, c'était qu'il était terriblement fascinant... et terrifiant. Elle le disait beau comme un dieu, sans savoir que c'en était un. En effet, il n'était pas qu'une belle sculpture de marbre qui aurait subitement pris vie. Il avait quelque chose d'inquiétant. Il ne donnait pas l'impression d'être un danger, en tout cas pas pour elle, ce qui ne l'empêchait d'éprouver parfois une sorte de malaise. Lorsqu'elle était tombée enceinte et qu'il l'avait abandonnée, elle avait dit qu'il n'était pas le genre d'homme à pouvoir rester amoureux. Elle se réjouissait cependant de pouvoir conserver l'enfant, qu'elle espérait voir s'épanouir. Pour toutes ces raisons, elle avait conservé Valère.

Valère grandit dans un appartement en banlieue de Tallinn, dans un quartier calme où il faisait bon vivre. Le foyer était stable, car le poste d'infirmière de sa mère était bien rémunéré et offrait certains avantages médicaux. Valère était de loin l'enfant le mieux soigné de l'école, mais personne ne pouvait s'en étonner. Si la jeune femme n'avait pas eu de désir d'enfant lorsqu'elle était tombée enceinte, elle s'était très rapidement attachée à son fils, un enfant actif mais qui ne recherchait pas la bagarre, et qui était relativement obéissant. Leur vie était fondée sur la paix et l'harmonie, une alliance idéale pour élever un garçon de ce genre. Mais rarement, ce foyer eut l'occasion de s'agrandir : la mère de Valère entama plusieurs relations avec des hommes, plus ou moins longues, plus ou moins passionnées. Mais aucune n'aboutit réellement. Valère n'aurait pas été opposé à l'idée d'avoir un beau-père : ne connaissant pas son père, il n'avait pas l'impression qu'un homme eût pu voler cette place vacante, car Valère avait grandi avec l'idée de ne jamais le connaître. Même son nom était inconnu. Sa mère lui avait dit qu'il employait toujours son surnom avec elle, car son prénom n'était jamais usité. Elle avait ignoré qu'elle avait affaire à Thanatos jusqu'au moment où il l'avait quittée, et  pour cette raison, il avait employé un faux nom.
Car la référence au père de Valère était bien la seule tâche noire que l'on pût envisager à son enfance heureuse. Valère avait d'abord essayé d'en savoir plus sur lui, mais sa mère n'avait pas tenu à dire grand chose. Elle qui était courageuse et vive, elle devenait presque craintive lorsqu'elle devait parler de lui. Dans ses paroles s'entendait encore une trace de l'amour qu'elle lui avait portée, mais elle semblait avoir peur de le revoir. Valère, dans son ignorance, avait demandé s'il était d'un tempérament violent, mais elle lui avait affirmé le contraire. Elle l'envoyait dans sa chambre pour le dissuader de poser plus de questions, puis elle allait s'enfermer dans la salle de bain où elle pleurait. Que pleurait-elle ? La perte d'un amour ? La crainte de la mort ? Les pouvoirs de son fils, qui ne s'étaient pas encore développés ? Elle conservait ce secret dans son cœur. Valère n'aurait pas pu comprendre qu'elle reverrait son ancien amant lorsqu'il l'emmènerait aux enfers.

La toute première fois que Valère fit usage de son don, il avait quasiment treize ans et n'en avait pas du tout conscience. En rendant visite à une vieille tante malade, il avait eu un égarement au terme duquel il avait eu l'intuition que la tante en question ne passerait pas la semaine. Valère ne savait pas qu'il avait eu une transe ; pour lui, c'était comme si l'intuition s'était manifestée d'un coup.
À quelques pas de Valère se tenait un fou. Il était aisé de voir que cet homme n'avait pas toute sa tête : il marmonnait dans sa barbe quelque chose ressemblant à des menaces ou des sifflements, marchait au hasard dans la rue en se restreignant à suivre des lignes diagonales avant de rebrousser chemin, et apostrophait souvent les passants avec des questions absurdes. Valère n'avait pas peur de ce fou. Cet homme avait toujours eu ses quartiers dans cette rue peu passante, où on supposait qu'il habitait, bien que personne ne sût jamais ce qu'il advenait de lui après le coucher du soleil. Le garçon savait donc que le fou n'était pas violent. De nombreuses fois, il avait engagé la discussion avec ce monsieur, et s'amusait des conversations insensées qui en ressortaient. C'était comme parler avec une personne âgée qui entendait mal ; elle voulait donner l'impression qu'elle comprenait très bien malgré ses problèmes auditifs, mais à l'entendre parler, on remarquait qu'elle avait mal interprété les sons qui lui étaient parvenus. Le fou agissait de même : à certains moments, il semblait prêt à engager une conversation sérieuse, puis, soudainement, il se mettait à dériver sur un tout autre sujet, comme s'ils n'avaient parlé que de cela depuis le départ. Ses paroles n'étaient pas en soi insensées : à l'entendre pester contre les impôts ou le communisme, par exemple, on pourrait presque croire qu'il avait toute sa tête. Mais elles semblaient sorties de leur contexte et s'articulaient avec des problèmes tout autres, tels le durée de vie d'une ampoule électrique. Le tout formait un discours décousu qui amusait beaucoup les enfants du quartier.
La mère de Valère n'aimait pas le voir parler à cet homme-là. Elle avait beau être habituée à sa présence, son instinct de mère la faisait toujours s'inquiéter trop pour son enfant. En revanche, elle n'avait pas de difficultés  à aller parler au fou, pour lui demander s'il n'avait pas trop froid ou s'il voulait manger quelque chose. C'était une personne sensible, généreuse et protectrice, après tout. Mais à l'approche de ses treize ans, Valère n'avait pas l'air de s'en rendre vraiment compte. Avec l'adolescence venait la volonté de se défaire de l'autorité maternelle pour voler de ses propres ailes. Cette petite rébellion passait encore par des actes plus symboliques qu'autre chose, comme mettre un temps fou avant d'aller dîner ou encore refuser d'aller pendre le linge. Et puis, par le fait d'aller parler à un homme qui, jusqu'alors, l'avait toujours fait rire.
Ce jour-là, cependant, Valère eut bien du mal à reconnaître l'homme jovial à la conversation farfelue. Lorsque le fou le vit, il stoppa net, comme il avait l'habitude de faire, et se précipita sur le garçon. Valère le salua, mais l'homme ne sembla pas le reconnaître :
« Savez-vous où je vais ? »
Valère se figea, étonné par cette phrase inhabituelle. D'ordinaire, le fou ne le vouvoyait pas. Il l'appelait pas son prénom, le saluait, avant de commencer la conversation. Cette fois-ci, bien qu'il eût sa voix ordinairement grave, l'homme parlait d'un ton mortellement sérieux, comme si ce qu'il avait à dire avait une importance capitale pour le garçon. Pour la première fois depuis qu'il le connaissait, Valère eut peur du fou. Il paraissait plus sensé que d'ordinaire, alors que ses paroles étaient encore plus incohérentes que les autres fois. Désireux de s'éloigner, Valère répondit qu'il ne savait pas, mais le fou se mit à le suivre, répétant sans cesse : « Je sais ce que je sais. ». À la fin de la rue, Valère n'y tint plus. Le fou ne s'était jamais comporté ainsi. Il ne paraissait pas violent ou dangereux, mais il était inquiétant. Rassemblant tout son courage, le garçon répondit finalement :
« Et vous savez quoi, au juste ? »
Le fou s'arrêta alors, un grand sourire aux lèvres. Il n'avait pas l'air contrarié ou déséquilibré, seulement heureux de l'attention que le garçon lui portait. Il avait presque l'air d'un homme normal, mais ce n'était pas pour rassurer Valère, que le brusque changement déstabilisait. Ses yeux étaient grands ouverts, comme s'il était capable de voir au-delà des apparences.
« Je vois à travers la Brume, tu sais ?
- Euh... moi aussi, j'arrive à voir à travers la brume. Un peu. » répondit Valère. Ignorant tout de sa nature de sang-mêlé, le garçon croyait que le fou employé le sens commun de ce mot. Évidemment, Valère ne pouvait pas savoir que l'homme n'avait jamais dit de paroles aussi sensées depuis de nombreuses années.
« Oh ! Je leur ai dit, reprit le fou d'un ton vigoureux. Je leur ai dit que je n'étais pas fou ! Mais ils ne m'ont pas cru. Et ensuite, je suis devenu fou, alors finalement, ça revient au même, non ? » Et le fou se mit à glousser, comme amusé par cette ironie du sort. L'homme avait eu toute sa santé mentale, autrefois. Il avait observé des créatures mythologiques un peu partout dans le monde, mais personne ne l'avait cru. Les personnes à qui il en avait parlé l'avaient pris pour un fou. Ils lui avaient recommandé toute une série de thérapies qu'il avait longtemps refusé. Puis il avait fini par se convaincre qu'effectivement, il était instable.  À force d'être considéré comme un fou, l'homme s'était mis à agir comme tel. Mais au fond de lui, il avait conservé toute sa lucidité, dont il faisait usage en cet instant-même. Valère était mal à l'aise.
« Vous êtes un fou sympa, se sentit-il obligé de reconnaître, peiné par l'aveu de l'homme.
- Je suis pas fou ! se contredit alors l'homme. Je vois des choses. Alors dis-moi, petit... qu'est-ce que tu peux me dire ? »
Valère n'avait jamais osé le regarder d'un air aussi choqué qu'à cet instant présent – ce n'était pas poli. Il n'avait pas le luxe de s'offrir une autre réaction : le fou l'intriguait, mais il ne comprenait pas ce que cet homme attendait de lui. Le fou avait des yeux plus brillants que jamais ; il semblait attendre une révélation que le garçon était censé lui donner. Valère ne comprenait pas cette attente, il ne pouvait donc pas la combler. Il était prêt à s'excuser avant de prendre ses jambes à son cou lorsque le fou se mit à crier :
« Vos yeux ! Noirs... divins... »
Effrayé, Valère s'enfuit pour de bon. Il n'avait pas remarqué que, durant les secondes d'hésitation, ses yeux avaient pris la couleur de la nuit tandis qu'une connaissance ancienne et terrifiante se déversait dans son cerveau. Il ne parla de la rencontre à personne, bien sûr, mais lorsque le fou mourut quelques semaines plus tard, Valère aurait juré l'avoir toujours su au fond de son cœur. Ça avait été une impression ténue pendant un certain temps, telle une pensée parasite qu'il ne parvenait pas à capter. Ce n'était que le jour-même qu'il avait compris ce que le pressentiment signifiait.

Durant son adolescence, Valère était un garçon sympathique, mais un peu mystérieux. Son meilleur ami, dont il ignorait encore la nature de satyre, lui faisait parfois remarquer à quel point Valère pouvait se montrer glauque parfois. Certes, l'adolescent n'était pas désagréable : il n'avait pas d'allure gothique, ne regardait pas de haut les autres et n'était pas du genre à harceler quelqu'un. Mais certains de ses goûts quasi-obsessionnels n'étaient pas anodins. Valère était amateur d'histoires de vampires – de vrais vampires, pas ces mauviettes de vampires-adolescents qu'adulaient les filles, ou de morts-vivants. Si les châteaux hantés ne l'attiraient pas plus que cela, il préférait le calme des cimetières. Valère affirmait ne pas avoir peur de la mort. Bien sûr, c'était tout à fait normal, à cet âge : aux yeux de tous, Valère éprouvait le besoin de s'arracher au monde de l'enfance, et pour cela, il avait besoin de se lancer des défis prouvant qu'il était grand, désormais. Du moment qu'il ne tombait pas dans la magie vaudou, la scarification ou encore la torture des animaux, il n'y avait pas à s'inquiéter. Viendrait un âge où il serait plus grand et où il reviendrait à des occupations plus sérieuses.
Malgré tout, le don de Valère, dont il n'avait pas encore vraiment pris connaissance, ne se calmait pas avec les années. Au contraire, il avait tendance à se manifester un peu plus souvent qu'avant. Désormais, les prédictions étaient plus fréquentes et avaient une portée de quelques années. À chaque fois, les yeux de Valère devenaient noir nuit, et pendant quelques secondes, alors que la vérité se manifestait à lui, il n'avait plus conscience d'exister. La connaissance nouvellement implantée rejoignait le flot des intuitions glanées au fil des années, ne devenant plus nets qu'au jour de la mort. Pendant longtemps, Valère supposa qu'il était très intuitif et qu'il était aisé de remarquer qu'une personne allait mourir lorsqu'elle semblait au bout du rouleau. Son ami le satyre, quant à lui, avait des doutes sur la nature de Valère : le changement de couleur d'yeux indiquait une transe, mais Valère ne se souvenait de rien et, d'ailleurs, ne semblait pas avoir appris quoi que ce soit. Il avait donc continué à approfondir son enquête, afin de déterminer la véritable nature du garçon.

À quinze ans et demi, il prit finalement conscience de son anormalité d'une manière totalement inattendue. Valère était assis à la table de la salle à manger, en train de dessiner. Ses dessins n'étaient pas glauques,car  il aimait bien représenter des objets. Son trait était fin, donnant l'impression d'être tranchant comme une lame de rasoir. Il ajouterait des couleurs par la suite, et imaginait déjà une myriade de verts pâles et de bruns ternes pour agrémenter sa création : un épais bouclier à la mode grecque qu'il avait vu dans un livre quelques jours plus tôt., décoré par des fleurs complexes et un motif folklorique. Il aurait pu passer à côté de la transe qui le saisit lorsque sa mère passa près de lui pour ranger quelques assiettes dans le buffet. Mais à son réveil, tout était différent, alors que seul lui avait changé. Le trait qu'il avait commencé bien droit se poursuivait sur sa feuille en tremblotant, rayant une partie du dessin. Valère n'aurait jamais fait un trait pareil de lui-même. L'angoisse monta en lui lorsqu'il se rendit compte que sa mère avait parlé et qu'il n'avait pas entendu. La même intuition difforme survolait son esprit, identique à d'habitude. Mais cette fois-ci, c'était différent : Valère venait de comprendre de quoi il s'agissait. Jusqu'alors, il n'avait prédit la mort que de personnes qui n'étaient pas très proches de lui ; même le fou et la vieille tante ne comptaient pas vraiment aux yeux de Valère et de son attitude détachée vis à vis de la mort. Il avait vu dans la mort une fatalité un peu folklorique, une entité à qui personne ne pouvait échapper. Mourir était triste, mais pas dramatique. Avec sa mère, l'intuition prit forme dans son esprit et il comprit pourquoi les gens avaient peur de la mort : elle n'a plus que trois  ans à vivre... La révélation avait glacé Valère. Sa mère ne s'énerva pas de son silence : elle s'inquiéta immédiatement de son air affolé. Valère la serra dans ses bras, conscient qu'il était capable de connaître la date  de la mort de chacun. La rencontre avec le fou lui revint en esprit. Qu'avait-il dit, au juste, à propos de ses yeux ? Divins... Valère avait quelque chose d'inhumain en lui.
Les jours qui suivirent cette affaire, Valère trouva que son ami était un peu étrange. Le satyre l'observait de côté, comme s'il voulait découvrir quelque chose de particulier mais ne voulait pas que Valère le remarquât. N'y tenant plus, le garçon finit par lui demander quel était son problème. Son ami refusa de répondre, prétextant qu'il était préoccupé par son contrôle de mathématiques : il se disait persuadé d'y avoir échoué et avait peur de la réaction de ses parents, des gens un peu bourrus selon lui que Valère n'avait jamais vus. La surprise du garçon fut plus grande quand il se rendit compte en rentrant chez lui que le satyre avait parlé à sa mère. Celle-ci avait sa tête des mauvais jours. Valère comprit que quelque chose n'allait pas. Et effectivement, lors des grandes vacances, elle lui annonça qu'il allait se rendre dans un camp d'été aux États-Unis avait son ami. La nouvelle aurait réjoui Valère, qui rêvait de passer des vacances loin de sa mère, si elle n'avait pas eu l'air de lui dire adieu. Il la serra donc bien fort avant d'aller faire ses bagages.

Le trajet jusqu'au camp se fit sans encombres. Le don de Valère était certes utile, il n'avait pas d'intérêt pour les créatures mythologiques, qui régénéraient sans cesse, ou les immortels, qui ne pouvaient être concernés par sa transe. Pendant leur voyage, le satyre prit la peine d'expliquer à Valère où il se rendait et pourquoi. Comme il fallait s'y attendre, Valère crut tout d'abord que son ami plaisantait pour faire passer le temps. Et même s'il se montra plus réceptif par la suite, il lui fallut arriver devant le camp avant de croire que son ami n'était peut-être pas en train de se moquer de lui.
Valère eut du mal à accepter l'idée qu'il était un demi-dieu. Toutes les histoires qu'il avait entendus sur les demi-dieux mythologiques parlaient de grands hommes à la force surhumaines et aux exploits inégalables. Lui-même ne se voyait aucun point commun avec eux. Certes, il prédisait la date de la mort des personnes qu'il croisait, mais ne pouvait-on pas croire que ce don avait une autre origine ? Même lorsqu'il vit les autres demi-dieux, Valère eut du mal à y croire. Il lui fallut se rendre compte que les autres lui ressemblaient, qu'ils n'étaient pas anormaux, mais seulement des personnes comme lui.
Comme tout nouvel arrivant, Valère fut accueilli chez Hermès, en attendant de savoir qui était son divin père. Bien que l'accueil fut chaleureux, Valère était dans l'angoisse. Malgré tous les encouragements des autres demi-dieux, il craignait de n'être jamais reconnu par son père. Il ne s'attendait pas à un dieu en particulier, puisqu'il avait encore du mal à les considérer comme des êtres existant réellement : il voulait seulement savoir. Il n'avait pas parlé de son pouvoir, le trouvant trop obscur pour être évoqué librement, ce qui laissait le champ libre aux spéculations. Lui aussi, après avoir été reconnu, allait spéculer sur la parenté de chaque nouvel arrivant. Valère avait l'impression que cette période avait duré une éternité. Et pourtant, c'est grâce à celle-ci que l'adolescent avait pu s'acclimater au camp. Jusqu'au moment de la délivrance.
Quelques jours plus tôt, si on lui avait révélé qu'il était fils de Thanatos la Mort, Valère en aurait certainement ri aux éclats. Il trouvait contradictoire qu'un dieu marquant la mort pût aussi donner la vie. Mais ici, au camp, le signe de Thanatos était connu et indéniable. Il n'avait rien d'une plaisanterie, ce qui n'empêchait pas Valère de se poser beaucoup de questions. Comment sa mère avait pu s'amouracher de la Mort, par exemple. Ou encore, ce que cela signifiait exactement que d'être enfant de Thanatos. Valère s'aimait bien en humain et avait du mal à croire que son ascendance le prédisposait à un lien particulier avec la mort. Cette idée le dérangeait, mais, après tout, n'était-il pas indifférent à la mort en tant que telle ? Seule perspective de la mort de sa mère avait réussi à l'émouvoir, mais Valère n'avait rien fait de plus. Il n'avait rien révélé, n'avait pas montré d'une manière ou d'une autre qu'il savait la vérité. Car c'était bien le problème que posait son pouvoir, et auquel il avait dû réfléchir durant ses deux premières années au camp : fallait-il révéler la vérité à ceux dont il prédisait la mort ? Bien qu'il n'avait aucun signe indiquant qu'il entrait en transe, il savait désormais repérer les indices prouvant qu'il s'était égaré quelques instants : un léger changement des éléments de sa vision, qui avaient continué à se déplacer pendant la transe, le regard inquiet de ceux dont il savait la fin, ou encore l'apparition brusque d'une intuition. Avec le temps, son don se trouvait de plus en plus affiné. Désormais, il lui suffisait de rencontrer une nouvelle personne pour entrer en transe. Il n'avait pas encore trouvé de moyen d'empêcher celle-ci, c'est pourquoi il craignait de se retrouver dans un lieu inconnu et bondé, une ville par exemple, où les passants étaient suffisamment proches les uns des autres aux heures de pointe pour maintenir la transe de Valère pendant quelques minutes. L'adolescent précisa également sa façon de saisir les intuitions pour en extraire la connaissance. Toutefois, il lui faudrait une plus grande maturité encore pour essayer de mieux contrôler sa transe.
La vie au camp, en dehors de la découverte de son talent, était absolument passionnante. Pour la première fois, Valère eut vraiment l'impression d'être à sa place. Les entrainements physiques lui permettaient de mettre à profit son énergie débordante tandis qu'il découvrait qu'il avait de meilleures capacités de concentration qu'il ne l'avait cru. Tout était fait pour qu'il fût à sa place. Et pourtant, une ombre était persistante. Valère ne voyait pas comment être pleinement heureux alors qu'il savait quand allaient mourir ceux qu'il croisait.

Question éthique, à présent : que faire avec les dates que Valère avait obtenu ? Devait-il s'empresser d'aller tout révéler à ceux qui en manifestaient le désir ? Connaître sa date de mort changeait très certainement une vie. Valère ne savait pas ce que cela faisait, car il était bien le seul dont la date lui restait inconnue, et seul Thanatos aurait pu le lui révéler. Cette ignorance rendait la responsabilité de Valère encore plus grande : il aurait pu sauver des gens, pensait-il, s'il leur révélait leur date. Ils auraient été plus attentifs et prudents, et il aurait sauvé des vies. Cela aurait peut-être déplu à son père, mais dans cette affaire, l'adolescent accordait peu d'importance à ce que Thanatos aurait voulu qu'il fasse : qu'il le lui dise lui-même, s'il avait quelque exigence. C'est pourquoi Valère avait suspendu la question, décidant qu'il ne révèlerait rien à quiconque avant d'être certain de connaître la bonne décision. Pour cette raison, il n'avait rien révélé à sa mère, alors même que la date prochaine de sa mort le hantait.
Et à mesure qu'approchait l'échéance, Valère se mit à avoir peur.
La nouvelle tomba le jour prévu : arrêt cardiaque de sa mère. Valère s'y attendait, sa mine renfrognée n'avait pas bougée lorsqu'il l'avait su. Des tonnes de choses se bousculaient dans sa tête. De la tristesse. De la peine. L'envie de se blinder le cœur contre ce genre de douleur. De la haine contre la mort. Et autre chose. Cette petite pincée au cœur à l'idée qu'elle l'avait finalement revu.